Les petites choses

Je n’aime pas comparer mon chemin d’endeuillée avec mon chemin de malade et pourtant il arrive que j’entende dans mes propres cris de révolte, de fatigue, comme un écho de ceux que je poussais il y a trois ans. Je rage contre les petites choses du réel, qui n’arrêtent pas un instant leur danse tandis que je me débats dans les sables mouvants qui font mon quotidien.

Ainsi, à peine rentrée de Belgique où je suis allée visiter la famille de mon mari, où j’avais sans cesse l’impression qu’il allait arriver, qu’il n’était pas loin, les tracas me rattrapent : le chat malade, la moustiquaire qui se coince, le store du velux qui se dévisse, l’administration française qui me refuse une demande d’allocation veuvage parce que je n’ai pas répondu dans les délais…

A chaque fois que j’arrive à déposer la chappe de plomb qui pèse sur mes épaules, les petites choses du quotidien me submergent et je me sens débordée. Et j’entends ma propre voix me sermonner l’été dernier lorsque je n’arrivais plus à faire face, me disant que ces petites choses, ce n’était rien à côté des chimios.

Ce qu’il y a, c’est que les réserves sont vides, que je suis usée et peut-être aussi que c’est là que je sens le plus que je n’ai toujours pas accepté ma solitude dans toutes ces situations de la vie.

C’est un effort pour moi de ne pas glisser vers la drama queen que je peux facilement être. Et c’est peut-être bien là un endroit où mes filles m’aident à garder la tête haute, à retrousser mes manches et à demander de l’aide, encore et encore, autour de moi.

Pourtant, ces petites choses, c’est la vie qui continue… non ?